The Poe Project: A Literary Mystery of Legacy, Intrigue, and the Supernatural

The Poe Project is a gripping historical mystery set against the turbulent backdrop of late 19th century Venezuela, the chaotic streets of 1890s New York City, and the dark corners of Edgar Allan Poe's literary legacy. A unique blend of historical fiction, literary thriller, and supernatural mystery, this novel explores the fascinating intersection of Poe's works, family secrets, and political intrigue in a tale that will captivate readers who love literary mysteries, historical dramas, and Poe-inspired fiction.

At the heart of the story is Clementina, the granddaughter of a legendary Venezuelan general. When political upheaval forces her and her cousin Manuel to flee Caracas, they embark on a perilous journey that leads them from the Caribbean to the vibrant streets of New York City. There, they encounter Mr. Hamilton, an enigmatic figure who reveals a dark secret about Clementina’s grandfather and a rare orchid—the Cypripedium elegant—that could change everything.

As the investigation into her family's past unfolds, Clementina finds herself entangled in a web of literary deception, occult secrets, and industrial power. The search for the orchid takes her deep into the world of 1890s New York, where she crosses paths with Mr. Bierce, a self-proclaimed detective with a passion for the occult, and Louis Villarroel, a notorious literary forger who has been stealing the works of Edgar Allan Poe.

Their investigation eventually leads to Pittsburgh, where the labor unrest of the 1890s is tearing the city apart. Here, Clementina confronts the powerful industrialist Mr. W, who has ties to her grandfather and the orchid—and whose sinister influence threatens to derail her quest for the truth. The story shifts focus to García, a private investigator, hired to uncover the mysterious disappearance of Villarroel. As García digs deeper into Villarroel’s final days, he uncovers disturbing parallels to Poe’s life, including a dangerous obsession with replicating the author's own tragic fate.

In the underworld of New York’s literary elite, factions are locked in a high-stakes battle to control the authenticity of Poe’s legacy. As bodies appear in the Hudson River, echoing the events of Poe’s The Mystery of Marie Roget, Bierce and García must race against time to uncover the conspiracy surrounding the authorship and preservation of Poe’s works, while contending with a mysterious figure, Petra Dukovski, who seeks to destroy the very notion of literary truth.

The Poe Project is a complex and atmospheric tale that blends historical events, literary history, and supernatural intrigue. It explores the nature of genius, the power of literature, and the lengths to which some will go to manipulate the legacy of a master like Edgar Allan Poe. Perfect for fans of historical mysteries, literary thrillers, and Poe's devoted readers, The Poe Project offers an immersive and thrilling reading experience that will keep you guessing until the final page.

Special Note: A percentage of sales from this book will be donated to The Red Door at St. Mary of Mercy Church in Pittsburgh, an initiative dedicated to feeding the homeless.

Amanda

Anoche soñé que me encontraba con Amanda la escritora, en un ascensor. Le di un beso, ambos habíamos envejecido mucho, en ella era más evidente el paso del tiempo porque Amanda es mayor que yo. Intercambiamos impresiones vagas sobre la ausencia, y luego sobre la vida que nos ha tocado vivir, yo en el exilio, ella en el mismo lugar de siempre, también apartada de todo. Luego me habló de su hijo sabes, él tiene esa posición porque de alguna manera debe honrar la memoria del padre, trató de explicarme. Yo la entendía, perfecto, pero no pude dejar de sentirme jodido, luego el sueño dio un salto, mi esposa estaba disgustada, había descubierto que su padre había dejado dos hijas fuera del matrimonio, luego, uno más, un varón que servía en el escritorio de un hotel. Las dos hijas las había tenido con una mujer muy pobre, tan pobre que vivía en uno de esos barrios donde los ranchos son de hojalata. 

Santa Teresa en lenguas

pierde todos los sueños, ama la literatura rusa del siglo diecinueve y perfuma tus tardes con regaliz 

sé el girasol que no ha nacido,  gira de tal manera, sin sentido del círculo en los vuelcos, gira como un cuadrado, apégate a Dios, abandónate a ti mismo, 
entonces podrás decir lo que escribió Santa Teresa en lenguas. 

no puedes dormir porque sabes que esa ilusión te dañará de nuevo, eso escribes en tu diario, más vale la paz de los vientos, repites  -y de las alturas, no el otro envilecido en ti y sin embargo, no duermes, esperas perderlo todo, vivir las miserias del apego a esa carne que solo puede prometer vejez, desengaño y muerte. quieres atrapar el grandioso momento del destello, juventud. pasa el mistral de los años y abisman a la nada

           Este poema 

De no amor 

Es sobre el insomniO

la ilusión y el eco,

los trucos que funcionan,

son los malos trucos,

todo el repertorio,

repite esto:

dos o tres canciones, un libro, el álbum de foto junto a quien sacrificaste la vida, cuadro tras cuadro, sala de espera, unos cuantos poemas, un autor francés o ruso, clásicos, rompe el marco, un japonés occidentalizado, suma lo suficiente, al menos, extravagancia mediocre, un salto de rana, el más adolescente, 

competencia y deslealtad,

en la mesita de noche

Resistencia

he cerrado los accesos a mi casa

construida

en el bosque de Notting Hill,

he cerrado al bosque,

he cerrado Notting Hill

ni siquiera pasajera, vista en la distancia

vergüenza,

ni siquiera temporal

porque

                   mucho atenuó la pasión, lo otorgo, 

          fui más ciego que el poeta

entonces no importó - por el placer de besar tus dedos empapados-, 

que fueses cursi, predecible, nada original; o que valieras menos que treinta monedas de plata, o toda la plata de quien eventualmente llena tu vientre 

                   de ciruelas y manzanas

si me hubiese quedado,

si hubiese bajado los puentes,

abierto los caminos de los setos espinados

igual te hubieras llenado una y mil veces con el dulce propio       

          y

procreado un pueblo

aunque tuvieses la boca empalagada por el semen       ajeno,

      tu corazón reza, estuvo siempre donde no estuvo mi reino, 

    y mi corazón está dónde mi reino prevalece

en la distancia

       Así la flecha atravesó al fruto en el aire, justo cuando le daba una vuelta al jardín de tus pantanos

rezas el rosario, movedizo, 

y te confiesas en la parroquia de tu madre, 

todo eso se pudo escribir como una profecía,

       preferí cazar liebres

       maltratar animales

perseguir a las monjas de otros conventos,

negar una y otro vez mis accesos,

por el Norte y por el Sur

Este y Oeste 

ir a la veleta,

porque antes de que cante el gallo tres veces

te habré

fulana mía,

olvidado otras tantas. 

Pimpinela

Le digo, vamos por allí a darnos besos. No tenía que ser un genio, a un cuarto, sólo me besas, no le pedía demasiado, al fin se le ocurrió pagar un un hotel, coño, pagas y no compraste condones, no se le ocurrió que el tipo de la garita los vende, perdí la iniciativa, me reí un poco, nos reimos, nos besamos, hueles divino,  por respeto insisto, me entró una pálida, perdí la iniciativa, la besé toda, le hundí la lengua de norte a sur, no le quedaba otra, es bueno con la cabeza, sabe usar los labios, pero un tonto condón por Dios, venirse afuera tenía su encanto, pero no estábamos haciendo cine porno,  uso la lengua como un falo, estiré los ligamentos esthiloideos,  casi me rompo el hilo inferior, ella se retuerce, se arriesga, le doy la espalda, siento como se abre pasó hacia hasta el fondo, duro en la carne viva,  lo saca y juega un rato afuera, los labios, debo con den trarme en los labios, dejarlo afuera e ir entrando de a poco, salir y besarla, Por todos los santos, porque no trajo un maldito condón, me adhiero a su cadera, hundo mi cabeza como si quisiera perder la cara, ella acaba en mi boca, me moja, estoy cubierto por sus babas e insisto, esta vez con la nariz en el culo, la boca, la lengua, un dedo, no, lo detengo, noto que se lo cortaron cuando parió, pero me gusta, lo dejo entrar de nuevo en mi vagina ¿No entiendes? la penetro muchas veces, le muerdo su largo cuello, me hundo en su pelo, ella me ha bañado de babas, le doy vuelta, no acabes adentro, me contengo y con violencia lo saco, le rasgo un orgasmo y le coloco el collar de perlas a mi reina, cada una de las perlas  resbala hacia las aureolas de sus senos. Derrotado me lanzo de espalda sobre el alboroto de sábanas y la veo correr hacia el baño, es muy flaca.