Taylor no ama a Susanita y se va con su cumbia a otra terraza

Hasta entonces, sólo hasta ese preciso momento fui un esclavo: Taylor ve a escribir sobre ti mismo a otro lugar, le dije y Taylor se fue, ahora escribe lo que le viene en gana en su propio blog, y si abren el blog y no se enteran, es porque escribe y no publica. Le dije a Taylor: con esa prosa bipolar de gente cobarde, incapaz de un lenguaje incorrecto no llegarás a ninguna parte; el mundo no es correcto y cuesta aceptarlo; me recriminó dos o tres veces, no debo aceptarlo ni puedo escribir otro cuento; mira, la literatura no puede recrearse en los tópicos y pretenderse creer el cuento de que lo único que importa es el cuento; ni la forma ni la historia ¿no lo has agarrado aún? Los tópicos han copado los espacios: dices urbano y se te ocurre un rap, comienzas a regatonear, a cantar una cumbia, a ser desenfadado o retraído, sociópata, no sabes exactamente si debes enumerar o cantar la prosa; y si dices rural, se te pasa de provincia el guisado, se llena el párrafo de garzas blancas y de nomadismo o de sedentarismo agrario, anda, ordena en versos a Doña Bárbara, no te sonará la Ilíada, te sonará algo del Caiman de Cagüapire ¿qué tiene de malo? Silbamos. Nada. Sé tierno y escribe, muy al borde, dame la nota del adolescente, traduce a Salinger; esperanza, fealdad, sexo, droga y rock and roll (twist), ternura y equívocos, busca ese par de tetas y di mamá. ¿Amor? ¡No mames güey! una balada Maná, un conflicto, una constipación, mujidito aquí, mujidito allá y la resolución cenicienta. Impelable. El optimismo: "Hogar TV"; la novela histórica: "History Chanel"; religión, ecología, el mundo regenerándose en su propia humanidad apocalíptica: "National Geographics"; Policial, una variedad de series, necrofilia. Sexo, sexo, sexo: Los prisioneros. ¿"Film and art"? Hasta entonces, le repetí, y me dijo ¡qué, pendejo!, no me lo dijo como lo suelta un venezolano. Hi jo de la chin ga da. Ustedes ya comprenderán el tono: ¡Qué, pendejo, hijo de la chingada! Se fue, dio un portazo ¿Narrativa urbana? ¿Historia y forma? me dejó con esta letra y dos videos:


Cumbia De Los Aburridos*

[Coro]
Mira los aburridos
Con los pies deprimidos
Mira como se levantan con las piernas culembas
Mira como aprietan la bemba
Mira la gordita metiendo la barriga
Mira como se fatiga
Bajando hasta el fondo profundo bien hondo

Con un movimiento redondo
Un poquito de tequila con sal
Para estimular la espina dorsal
Y despertar todos los órganos de tu cuerpo
Vamos a resucitar los muertos
Los que nunca bailan que se quedan arrinconaos
Sin levantarse con los huevos pegados al muslo bendito
Los que huelen a meados de viejito
A esos son los que yo resucito
Y les devuelvo el apetito
Con un poquito de pornografía
Mujer tú eres toda una geometría
Tu tienes el pudín como me gusta
Estirao con estrías
como de repostería
con la falda corta
al estilo de Miami
enseñando la mitad del salamí
aquí te traigo juguito yambinga
coño zapatea que tú no eres gringa
yo te sacudo como un estornudo
te pongo a vomitar el desayuno
te enseño mi lenguaje hombruno
y con él te vacuno

[Coro]

Mira los aburridos
Con los pies deprimidos
Mira como se levantan con las piernas culembas
Mira como aprietan la bemba…mira, mira
Mira la gordita metiendo la barriga
Mira como se fatiga…mira
Bajando hasta el fondo profundo bien hondo…mira, mira

A las viejas les tiro con mi retórica mujeriega
Con un poquito de filosofía griega
Pa´que se suelten las pellejas
Y empiecen a picar como avejas
Si no hay pareja
Pues bailamos con la sombra
Aquí no hay alfombra
Aquí bailamos en el fango
Con un poco de charango
Vamos a resbalar esos pies como en tango
Y si tiene tanga
A enseñar toda la fritanga
Que por ahí viene la ganga
Con una bullanga
A llenarse los ojos con tu burundanga
Hay caramba tú me va`a matar de un ataque de asma
Tú me va´a matar como los fantasmas
De un susto con too ese revoltillo meneándose
Yo le llego hasta cusco
Le llego hasta Perú
Desnu..desnudo
Me como todo el pollo
Me como tu filete crudo
Tú, tú, tú pero que tú na´ma tú
Me tienes gordito y bien cuidao
Pero que bien mal acostumbrao
Ella me cocina y yo le cocino
Un pavo real como los peregrinos
Me tiene dando vueltas como torbellino
De lao a lao como los pingüinos
Tú eres una fantasía, tú eres un mito
Como blanca nieves y los siete enanitos
Con ese meneíto a mis huevitos
le dan ganas de parir como a trece cabritos

[Coro]

Mira los aburridos…buuuu
Con los pies deprimidos….buuuu
Mira como se levantan con las piernas culembas
Mira como aprietan la bemba…mira
Mira la gordita metiendo la barriga
Mira como se fatiga…mira
Bajando hasta el fondo profundo bien hondo…
Con un movimiento redondo…mira
Mira
Mira
Mira, mira
Mira, mira

*calle 13

Taylor se despide de la mano de Jacques Jerome Casanova

Al escribir se produce una especie de gorgoreo, un ruido imperceptible e insano; me gustaría llamarlo catarro de la escritura; las palabras tienen una aspereza e irritan, producen flema y afonía, las palabras pierden peso y sentido, por uso, abuso, pérdida de perspectivas y carencia de creatividad. Ha sucedido, un escritor se descubre en un rebullicio promiscuo, frente a muchos otros, todos se turnan para decir lo mismo, o escriben al mismo tiempo y se desfiguran por ansiedad o vanidad, nadie sabe. A veces ponerse a un lado y volver a leer en silencio, retornar sobre las primeras e ingenuas historias, redescubrir los signos y explorar sus significados, tomarse un segundo para respirar - olvidamos como se hace y nos hiperventilamos-, practicar yoga tántrico, despertar el chacra del verdadero deseo; callar porque se está mudo y se hace ruido; buscar en un anaquel los diarios y las cartas escritos en la intimidad y en el silencio, revelados por impúdicos herederos, devuelve a quien ha desesperado, la sanidad, una comunicación sutil y la fe en la palabra; ellas se reacomodan y se hacen amables, cálidas o crueles y despiadadas, pero dejan de ser la gota sobre la gota sobre la mancha sobre la piedra sobre la misma piedra la mancha y la gota sobre la gota, la piedra.
A propósito de la mentira, hay que vivir en ella para tener deseo de lo verdadero, si viviéramos en la verdad qué necesidad tendríamos en buscarla. Estas afirmaciones las podría hacer un idealista inglés, puedo estar echando mano al plagio, ya he destruido mis amores con pies y manos, lo demás es irrelevante ¿Quién se atreve luego a quemar las barcas? La ilusión es una forma de realidad, el tránsito entre un destino y otro ¿De qué sirve entonces el destino? De mazo, de piedra imantada, de poco; alcanzado agobia. En vez de cultivar una arruga cultivemos la ilusión, por eso justamente leo ahora el breviario de Giacomo Casanova, he buscado algunas respuestas en los filósofos canónicos, más me vale hurgar un poco en la hez de la ilustración:

El hombre es libre, pero deja de serlo si no cree en su libertad

De la emoción al amor, el camino es fácil

Si en el infierno no hay esperanzas, tampoco debe haber deseos, ya que concebir deseos sin esperanza, es algo peor que la locura

Nuestra relación no era posible, ya que jamás hubiera resultado ni un amante cómodo ni un marido complaciente

No he tenido escrúpulos para engañar a los bobos, los granujas y los necios cuando me ha parecido. Pero por lo que respecta a las mujeres, los engaños siempre han sido recíprocos, por lo que no entran en la cuenta, ya que cuando el amor está de por medio es cosa común que los unos engañen a los otros

Las cuatro notas del Breviario del aventurero, filósofo y gran cojedor, tirador, culeador (etc) veneciano, tienen el propósito desvalido de darle vuelta a la moneda hasta hacerla caer del lado más adecuado, el de mi sigilosa retirada de escena; pasaré unos días curando el catarro de mi prosa pública, escribiendo en silencio, oculto del mundo, sin vitrina de exhibición, como era costumbre en tiempos mejores; no me resisto a los cambios, volveré sobre este buque y lo haré cruzar las aguas del mar Caspio, un extraño, tibio y urgente solaz me reclama holgura, el pudor me ha vuelto invisible, solo se puede citar sin ser banal o cursi, habiendo vivido las citas, de tal manera, la cita nace de ti, es tuya, te pertenece; lo contrario, como me señala una querida amiga, sería una impostura, una infamia.

Gran poeta es el amor: su materia es innegable, pero si no alcanza el fin al cual está dirigido se cansa y se vuelve mudo.

Crónicas inconclusas de Taylor

Tratar de reseñar las aventuras de Taylor no es fácil, así me lo ha dicho un cronista, él se ha abandonado a recoger unas notas y a reescribirlas al azar; ninguna reseña es fácil, traté de argumentar, ésta es particularmente (no me gusta usar el adverbio) difícil; insiste. Pienso en mi amigo, está inhibido, el miedo es el peor de los tiranos, me viene la frase con ligereza y recuerdo a un pensador, el despotismo perfecto no necesita de muertos, encarcelados y torturados, sólo del miedo, el miedo le da pulcritud a las sujeciones. Los ojos de mi amigo se apagan y su estado de ánimo lo mantiene en la conversación con la vitalidad nostálgica de la gente triste. Hoy quería avanzar en mi trabajo, dice, tengo un par de notas, debería desarrollarlas, él ha estado nervioso, poco coherente, Taylor tiene la capacidad de procurar tensión y expectativas y luego diluirse con frivolidad como una niña inmadura y caprichosa, su vida es una serie de inutilidades, empecinamientos y deserciones; repite el cronista y cree tener el control de su mundo, nadie tiene el control, no puedo creer lo que escucho, el maldito y coño de madre control pasa por los hornos crematorios, el hostigamientos, los tribunales populares, el ostracismo, el puto líder; su oralidad me previene; a pesar del respeto y de los años de consideraciones mutuas mi incomodidad va en aumento, le pido las historias, díscolas, incoherentes, no importa, trata de esbozar algo de las crónicas, es imposible, pero valga todo esfuerzo para mantener viva la distorsión en el tiempo, la distorsión es un rompecabezas ordenado y desordenado una, otra vez y al final, por momentos, aparece la imagen, la idea original, clara: un canto de la gracia; la verdad es un fogonazo y sólo por segundos se la percibe, me aburre toda la consideración del preámbulo y le exijo con amabilidad los fragmentos de sus acopios

a) Huella. Oval, concéntrica. Huella, impresión de millones de ejemplares.
b) Guamache es un pueblo fértil, aromático, abre el apetito del continente, llama la atención del la gente apática, inquieta al extraño y motiva al lerdo. Por cada adulto que transita sus calles, se cuentan quince niños, niños que cabalgan las espaldas de sus padres (niños) y se ahorcajan en las cinturitas de las madres (adolescentes). La gente vive de la recolección de frutos del mar.
c) Amaneceres y fertilidad. El sol.
d) Hoy me siento sin nada, Dios.
e) Cuando niño me enamoraba de mujeres mayores, amores imposibles, ahora continúo con la tendencia. Imposible, invertida. No me enamoro de las mujeres mayores.
f) Un paso delante de mí, un paso detrás de mí, hubo un tiempo en el que no quería vivir más, ni pensar en lo que había vivido, el amor nunca a mi paso.
g) La china Yukio se parece a Marita, la hermana de Aida, es flaca; una vara, una espiga de capim melao. Cuando se maquilla la china Yukio dibuja un amanecer rojo y barato en sus mejillas, camina junto a Kelly, la toca apenas, acaso sonríen, bajan sus párpados y las pestañas hablan. Entre ellas hay una china mestiza, tiene rasgo guarichos y los dientes incisivos largos y blancos, de vampira, los visitantes la consideran bella, es generosa, hace sentir poderosos a hombres y a mujeres ; hombres y mujeres a los que castiga y premia. Kelly es hermética, tiene los hombros romos y los senos pequeños, en ella puede terminar el mundo, cada mujer es el fin, lo comprende y lo dice al bajar los párpados y amagar la sonrisa, es un dibujo animado, un rubor; no comprenderá jamás lo que comprende, me repito y deseo morir, el amor siempre va un paso atrás, el amor siempre va un paso adelante, todas las mujeres juegan y cuando están juntas establecen complicidades frágiles, se acarician y sonríen.
h) Un puente atraviesa a una autopista, los grandes camiones de largas bateas y cargas altas colisionan contra las vigas del puente, los funcionarios competentes han tomado cartas en el asunto, crearon una vía, cavaron y asfaltaron una depresión a un costado, los camiones al tomar por ese canal de tránsito disminuyen de nivel y pueden pasar bajo el puente sin rozarlo, asunto solucionado, pero los camiones insisten en llevarse por delante las vigas del puente a pesar de las alcabalas de acero y los travesaños con medidas especificas levantados cien metros antes del puente para detener a los tercos hombre del transporte: ellos arremeten contra las alcabalas de acero y los travesaños y chocan, de nuevo, con las vigas. No es un asunto de ley, sensatez o justicia, el puente no debe estar allí, comenta uno y comenta otro. Ayer ( cualquier ayer es válido para esta historia) un camión chocó la viga del puente y muchos oficiales del ejercito y de tránsito terrestre se ocuparon de vaciarle las llantas para sacarlo de circulación y solventar la tranca consecuente en la autopista, hay un embotellamiento de los mil demonios y un motorizado choca contra la parte trasera de un auto, el motorizado no cae, pero salta sobre la vía como un profesional de la acrobacia; de inmediato unos cincuenta, setenta, cien motorizados saltan junto a él y bailan la coreografía del terror; sin forma marchan sobre las ventanas y las puertas del auto chocado, las golpean con puños y pie, sacan al conductor por la pechera de su camisa y lo castigan, sobran trompadas y golpes marraneros; las motos rugen, los policías y oficiales del ejercito se concentran en su labor de espichar las llantas del camión, los otros conductores, muchos, los suficientes para contrarrestar una agresión, suben el vidrio de las venillas de sus carros y ponen al máximo el aire acondicionado, no dejan de escuchar sus radios y ipods, algunos, sólo algunos, sienten un aleteo en el pecho, ganas de saltar y protestar el linchamiento, pero cada vez llegan más motorizados; rugientes y desafiantes hacen parar y rodar sobre una rueda a sus motos, giran en torno al auto sitiado como indios en torno de una caravana en el lejano oeste de un país remoto; el hombre agredido logra abrirse paso a manotazos de ahogado, golpes suaves de ciego, cree recordar que una vez le dijo a su hermana: golpes de niña me saben a piña. Piña, piñazo. Coño, coñazo. Lo han perdonado, se acomoda como puede la camisa, el pelo, ha perdido los lentes; tembloroso y salpicado por su sangre entra al carro, lo enciende y entre improperios avanza con lentitud, vaya suerte, (en vez de contarla) puede callarla. En la radio de uno de los vehículos parsimoniosos, alguien escucha un programa de opinión, un especialista de algo habla sobre el miedo, de como se va instalando en las personas, es más cómodo habituarse que desafiar, dice, capaz y nunca nos toque la lotería.
i) Gerundio sólo es, teniendo al otro en el pensamiento de uno, poder estar en el pensamiento del otro.

*La muerte en Samarkanda, una promesa en el Baúl de Centeno

Los diálogos de Taylor

Se agota, la indiferencia, la sed, dame un café expreso, una gaseosa, no me devuelvas la mirada loca, no es lo mismo a no me devuelvas la mirada, loca. Vino nervioso, compungido, muy expuesto, ese es su tema, se agota, una luz sucia filtra por la persiana, la luz de las mañanas lluviosas, volvamos sobre tus recuerdos, sugiere y se lleva la taza de café a los labios, apena los moja, pone la taza sobre el plato y el plato sobre el velador, allí la nata flotará, se enfriará. No hablaré mucho, no importa, insisto, si estás muerto y se agota no pasa nada, estás muerto ¿sabes lo que es la muerte? No te pongas pesado, no retomes preguntas que han dejado otros en el consultorio, las dejaron pero no fueron respondidas, tienes tela de araña en el rincón sobre la biblioteca, tu biblioteca es pobre, hay pocos libros especializados, la muerte es lo que cesa y se descompone, todo el mundo cesa y permanentemente se descompone, no, no es así, es cesar, desaparecer de un mundo, de un sistema de ideas, de un pensamiento, de un recuerdo, del deseo de alguien ¿Quieres que te pida un té, un café? No, dame tu mano, sería incorrecto, estás llena de convenciones, aunque me des tu mano ya no me darás tu mano, eres insoportable, dime algo ¿puedes soltarte? En el vacío ¿lo conoces? No vamos a hablar de asuntos inexpresables, hablemos de música, la prosa sin música carece de sentimiento, mira, te repiten en los talleres de cuentistas, haz visible la historia, es lo importante y es un error, hay prosas visibles e igual son malas, hazla sensible, dale musicalidad, es primitivo y efectivo ¿vamos a hablar de eso? Hoy tengo ganas de perder la hora, es tu hora, ha dejado de llover y se escuchan las gotas rezagadas, caen sobre un toldo y un pájaro de cautiverio canta, la humedad estremece, es un presagio, una onda expansiva ¿Y si te echo las cartas? No. ¿Sólo una tendida? Es poco ortodoxo, pero es una forma de terapia, no, aparecerá la mujer en los arcanos menores, la he matado, está muerta y vendrá sosteniendo un sol de oro ¿ella no es la de copas? Qué sabes tú, en verdad no está muerta, ayer la amé más que nunca, estuve a punto de cometer una estupidez ¿otra? ¿Se te puede ocurrir algo más genial que la suplantación? Para ¿cómo dijiste? ¿Llamar su atención o protegerse ambos de una amenaza real? No dije eso, lo dices tu, dame té, ya se fue la muchacha, puedo llamar y pedir que suban un café, no concluyas por mi, la pregunta es por qué hiciste lo que hiciste ¿hice qué? Nada, no te quejes, la gente te tiene miedo, y yo he ofrecido un tendido de cartas, yo he pedido tu mano, puedo acariciarla, leer sus líneas, ayer me hice una paja y creí que ella, donde quiera que estuviera sentiría los golpes de mi eyaculación sobre una almohada, fue como disparar con un silenciador o a las nubes, me quedé bajo la ducha más ridículo que siempre, encienden el motor de algo, pudo haber sido sobre la piel del mundo, su piel ¿no me dijiste muerta? Si, muerta, pero qué es muerta, a veces siento el calor y la humedad de su cuerpo, los fantasmas, los muertos no mueren de verdad hasta que muere quien los recuerda, o el recuerdo, debería darme un golpe en la cabeza. Eso se puede arreglar ¿el golpe en la cabeza? Dos descargas, electroshock. No seas dramática, tienes una bonita sonrisa, he tenido una fantasía, acostarme con mi sicoanalista, eso es muy niuyorkino, no evadas ¿llevas puesta ropa interior? Roja, el rojo sobre el blanco, la blanca piel debajo del rojo, la blanca piel depilada y húmeda, blanca como la leche, mi leche sobre tu piel, agua espesa, cebada hirviente, mi piel sobre tu piel una sombra, ya casi termina la hora, no evadas, pierdes el tiempo, no porque ya te hablé sobre lo que he aprendido, mi depresión ha sido didáctica, las horas frente al televisor, uno escucha cosas que no están en los parlamentos de las películas que ves ¿a ver? La belleza, la idea. El amor. Son instantes. Prototipos, la vida es un instante, luego pasamos (entrecomilla con los dedos) la existencia muertos hasta el otro instante, hay quienes viven cazando los momentos menos aburridos y buscan transgredir a toda costa y se hunden en el estiércol. Ya. Ya. Ven acá, una tendida, mira, el tiempo no existe ¿cómo mides el instante? Esto es muy elaborado, muy pensado, poco fluido. Mira el cinco de copas y la mujer de oros, y el cuatro de espadas y el dos de bastos, son combinaciones, la gente se forma ideas, creen que la naturaleza es el verde prado de una floresta, allí hay animales muertos y se descomponen, avispas negras y bestias carroñeras, la naturaleza actúa y no tiene moral ¿puedes tener un juicio moral, ético o filosófico sobre ella? Por Dios, echa las cartas, ayer la amé más que nunca, un millón de veces sobre la misma vez, es un instante, lo que atrapas es lo que vale, la instantánea es la inmortalidad, nos estamos masturbando sin pasión, no vamos a acabar nunca ¿buscas la epifanía? Sigue intentando, irrítate. Quiero vaciarme, me dijiste que tuviera algo en mi corazón, si tienes algo en tu corazón estarás conforme, no desearás nada. Mentira. Es como decir ocupa tu mente o tu alma, es como decir, llénate, te cuento, traté de poner cosas dentro y más deseaba, es un asunto de conformidad ¿has tenido sexo con tus pacientes? Ellos dejan mucha porquería dentro de ti, si tienes sexo con ellos puedes vaciarte un poco, vengarte, la vida es un maldito juego de tenis, pum para allá, pum para acá, sobre la arcilla o el diván, ya no la veré más ¿No la habías matado? Ha puesto mi lunar dentro de su corazón caprichoso y presume. La vida tuvo un sentido. Oh. Oh. Exclama un jurado fantástico, ha ganado, a su manera es feliz, tiene una realización concreta, la vida es una mentira, la de ella, la mía, ambos presumimos, más ella que yo: que la haya matado o no la haya matado es irrelevante. Desvarías, vamos, se acaba la hora ¿si vacío mi corazón mato al deseo? no. Equivocado, haz un ejercicio de imaginación. No puedo. ¿Te gusta el sexo oral? El sicoanálisis. ¿Lo practicas con tus pacientes? Suspira, ve la taza, es un fastidio. La mañana culmina, comienza a llover de nuevo, Taylor, sólo si te agotas, es la clave.

El sueño de Taylor

Tuvo un sueño, dice, es extraño, no fue una pesadilla, es difícil comprender su alarma, está mal, el sueño fue simple, él lo reconoce angustioso y sencillo; sin embargo "fue" opresivo. Estaba en un evento, era un sitio lleno de vitrales y espejos, precisa y advierte el lugar, sin colores, ha tenido sueños a color, y el color estaba en otra parte, fuera, en los espacios superiores, había mucha gente y todo era gris, blanco y negro, artístico, a veces clásico y sensual y él está allí, es parte, aparece una mujer pálida, tiene el trasluz de la cera, blanca, no sucia, se acerca y es Eugenia Morín, lo desconcierta, nunca pensó en Eugenia Morín, no lo atrae, siempre, a pesar de la palidez y de la blancura de su piel, ha sentido escrúpulos higiénicos, pero la toma por el talle y giran, hacen un pase de baile en medio de la gente y lo celebran con sonrisas displicentes, la mujer deja de parecerse a Eugenia Morín, ha dejado de ser Eugenia Morín, continúa siendo pálida y blanca, transparente, de cera, es una mujer hermosa. Hazme saber de ti, le reclama y desde entonces él comienza a despertar, sale de un sueño, no despierta por completo, entiende, se va, quiero despedirme de mi esposa, exige, su corazón golpea con fuerza, es su enemigo, está en su cama y no se despide, pudo haber sido, los años - significado - algo, nada, está en su cama, la ve abajo, amarilla en la oscuridad, se desliza halado por guayas como un apéndice de un teleférico, escucha las poleas y es tirado hacia la cima de un lugar cubierto por grises, nieblas, pelambres, bosques de inviernos, estoy desvelado, llega a decir, pero sigue ascendiendo y despierta, siente a su lado una figura clara y delgada, Eugenia Morín ahora se llama Sol, y es pálida, trasparente, es de cera, habla de nuevo y le dice, hazme saber de ti, lo mira y no encuentra nada en él, está vacío, sólo te puedo decir cosas del pasado, del pasado inmediato, conjuga el pasado, pudo haber sido, o era imposible, siempre lo fue, qué estupidez, articula un pensamiento consciente, el corazón da golpes muy fuertes a su pecho y la saliva es amarga, espesa, abajo frente a la ventana, fuera debe estar la luna, no está, hubo luna llena estos días, ha vivido exaltado y padecido la desazón o la resaca posterior, la busca, no está allí la luna, es la hora del silencio citadino, el silencio de las tuberías, son las 3:35, repite un nombre, se dispara una alarma ¿ te duele una pierna? Tómate una pastilla para dormir, piensa en una película, Closer, despertar en Londres, si me cogiera, si la cogiera, si habitara un drama, vuelve sobre la posibilidad: me atrapa y me quita el aire, no me deja volver, damos el paso, clásico y sensual, corre entre los velos, es Natalie Portman, Julia Robert, el final distinto, una secuencia, el desnudo de Eugenia Morín.

La canción de la fogata, diario apócrifo de Taylor

"El 16 de junio de 1904, Joyce conoció a Nora Barnacle. La cosa, al parecer, llegó a más: en esa primera cita, Nora lo masturbó."


"El Ulises carece de intriga. Joyce mismo se burla de ello haciendo aparecer de vez en cuando al misterioso “Impermeable” (MacIntosh), detrás del cual se ha conjeturado que se esconde el mismo Joyce. Sin embargo, algo late durante todo la odisea de Bloom: su Penélope."

"EL HOMBRE DEL MACINTOSH: No crean ni una palabra de lo que diga. Ese hombre el Leopold M´Intohs, el famoso incendiario. Su verdadero nombre es Higgins. "


Danza con la existencia, es un ritual de imposibilidades.

Al final del camino quién puede decir ¿he ganado? la sombra es seña de vida y el vacío su lecho eterno, haga ud lo que haga, será nada o una firuleta "dibujada" en el no tiempo, en el no espacio (inútil). Ud no tiene la maña, no podrá convertirse en el hombre del impermeable del capitulo seis del Ulises; un fantasma entre los sicomoros de un cementerio, el señor MacIntosh.

Joyce a través de los sauces, entreverado en los covertizos de la sepulcral realidad dublinesa, con un café amargo entre manos, en el exilio, fuera de la cama de Molly -¿Nora?- (lejos, imposibilitado), contaminante como el viejo rey fantasma de Dinamarca, es invisible; comprende, al final del periplo y al gozo del viaje, el arte de verse a sí mismo desviviendo la vida. El destino es irrelevante, un pretexto. La existencia es una locura ritual.

Moraleja, supera las invenciones, las historias melodramáticas y las caricias a las pantallas de un nuevo adminículo, el Iphone, por ejemplo.

El Fuck Friend es un estilo, una derrota menos dolorosa.

Diario apócrifo de Taylor (Revelación de Esteban, el santo)

Vi entonces a Perceval ahorcajado sobre su rocín buscar aventuras; estaba cubierto de nieve, los gansos volaban cegados por la tierra blanca, detrás de ellos y entre las ramas sarmentosas de los espinos, va un halcón, le da caza a un ave rezagada, la hiere en el cuello y no la cincha; la presa cae y el animal de cetrería sesga su peripecia con las garras abiertas en un suspenso inexplicable y mortal. Perceval hunde su lanza en el barro y observa a la vida extenderse sobre el nevado de la campiña, el ganso reemprende su vuelo, su muerte ha sido una ilusión o un instante, el segundo ciego de todas las criaturas. La escena recuerda una imagen acariciada por el caballero; la sangre y la nieve juntas lo hacen añorar el rostro de la amada. Y la transparencia del agua sobre el lodo inmortalizaría su inútil exposición fantasmal entre los vivos; fue lobo o vampiro, fue la pena, el complejo y la humillación del judío errante; sus garras abiertas al vacío. Vi los olores de la vida y de la muerte, una sabiduría imposible y cotidiana, el aroma fresco de los sauces, las ramas secas y la cellisca, la belleza es todo, todo es el horror y las conciliaciones diarias.

Diario apócrifo del capitán Taylor

Un ojo calienta a los mares y a los ríos, los enfurece y los convierte en aire; en junio las noches son húmedas. En las noches y en los días hay zozobras imposibles de salvar.